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By Gueorgi Evguenievitch Chilov

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Beyond Minimalism: Beckett's Late Style in the Theater

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Pride and Prejudice (Webster's Thesaurus Edition)

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L’autre suivait chacun de ses gestes. Mû par une espèce de mimétisme, il tirait la langue lui aussi, ébauchant un mouvement de droite à gauche, visage tendu. Quand Martin eut planté entre ses lèvres sa cigarette tordue dont l’extrémité était serrée en tortillon, il tendit le paquet et le carnet de feuilles à Cyrille. Malgré sa nervosité, celui-ci était plus à l’aise pour rouler, à peine gêné par les sursauts du train. À son tour, Martin l’observait. Lorsque Cyrille eut refermé et empoché son tabac, ils allumèrent, penchés tour à tour sur la longue flamme souple qui fumait noir.

Quelque chose de dur émanait de son visage et imposait silence. Les hommes distribuaient un chanteau de pain et une petite saucisse par personne. Dès qu’ils étaient servis, tous allaient s’asseoir à l’une des deux grandes tables. Les mères partageaient la soupe aux fèves très épaisse. L’abbé Gauzon frappait dans ses belles mains blanches en répétant : — Personne ne commence à manger ! Petits et grands regardaient les assiettes où la nourriture refroidissait. Enfin, lorsque la dernière femme servie eut trouvé place, le prêtre dit : — Répétez après moi : Seigneur, bénissez le repas que nous allons prendre… Seigneur, nous te remercions de nous l’avoir donné… Vous pouvez vous asseoir.

Le grand maigre s’était cassé en deux et se tordait le cou pour voir le registre. — Je sais lire et écrire. — Je veux bien te croire, mais c’est pas à ça qu’on va t’occuper. Comme Koliare se redressait, l’agent des terres fronça ses épais sourcils. — Dis donc, c’est pas du petit-lait, que t’as bu dans le train. Tu pues l’alcool. Faudra te tenir, hein ! — Ils sont plusieurs à boire, renchérit le curé barbu. Je ne voulais pas qu’ils soient ensemble… Le grand Ukrainien lança : — Je bois peut-être, mon père, mais je suis jamais saoul.

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